“A (piedi nudi)…calpesto il sacro
morbido tappeto umido del sottobosco,
e m’inoltro intimorita cercando sprazzi di cielo.
Ilari minuscole foglie
come pioggia dorata
vengono… baciando il viso.
Fruscia il vento
e gli alberi del Cansiglio
danzano.
L’emozione va
a Venezia.
Fa battere forte il cuore
l’immagine dei rugosi antenati
danzanti sott’acqua.
Forti, indistruttibili, umili e leggiadri sempre.
Fiere solide Fondamenta.
Invisibile, quasi incomprensibile
magia della mitica mia Città!
Un nido caduto dai rami,
ha punto il piede nudo.
Un sacro nido bagnato,
vuoto.
Ingegnosa opera
nella Conca
che si prepara all’estremo termico.
Più 30° e meno 30° C.
nella Foresta Demaniale Inalienabile!
Felci, anemoni dei boschi, elleboro verde,
acetosella.
Splendidi colori di faggeti
ricordano l’intenso profumo
primaverile del fior di stecco
dai vivaci colori.
E le genziane e i crochi
e il geranio argenteo.
Pian del Cansiglio Catino prealpino.
Foresta spesso nebbiosa
dai fusti collonari.
Rifugio di cervi e caprioli
di linci, orsi bruni, scoiattoli,
sparvieri, aquile reali….e uomini.
………….
O Cimbri boscaioli
cultori del legno
maestranze abili d’antichi mestieri.
Voi Minoranza etnica
della Regione Veneta.
O Voi solerti custodi della vita forestale.
Almeno Voi ricordate quei milioni di faggi, querce, abeti.
Ascoltate quel grido
che dal fango della Laguna
geme snervato.
Non più canto
di perenni Fondamenta
ma fievole voce,
“bandiera bianca sul ponte”
che sventola il coraggio
…………
mentre cigola alle onde
il Mose arrugginito,
il Leone di San Marco risvegliato.
………..
O sì Popolo Cimbro, alzate la voce
all’illustre “Serenissima”
inconscia del Bosco sommerso.
Ruggisce il Robot che
onora le grandi navi,
Che come una Sfinge sfida
la forza del mare.
E Venezia
fragile come una foglia,
evanescente come un sogno
poggia preziosa sulla Foresta.
………
O Popolo Cimbro dite al mondo
le sue Fondamenta!
Dite l’umile forza innamorata
che Venezia salverà!”
(Nives)
I Video sono tratti da YOTUBE
Le emozioni condivise sono di Rita (Nives)
Mi ricordo che da piccina mi piacevano tanto quei piccoli aghi lucenti; pure la mamma mi aveva proibito perfino di toccarli, giacché diceva che avrei potuto farmi del male; ma quale gioia fu per me quando ebbi la prima volta in mano un ago e un brandello di tela logora sul quale sbizzarrire quella mia gran voglia di lavorare, descrivendo col filo tanti geroglifici inqualificabili o attaccando bottoni in modo buffo, sì, ma così saldi che poi ci voleva tutta la pazienza della mamma per poterli staccare! 
Una volta l’ago mi lasciò il suo ricordo sul ditino: voleva esso avvertirmi che nella vita anche in ciò che ci dà o ci promette una gioia, vi è molto spesso nascosta la punta acuta e penetrante del dolore? Mi sembra ancora di vedere la mamma e il babbo che, spauriti dalle mie strida, avevano temuto mi fossi ferita gravemente: così talvolta quell’umile arnese mi ricorda la poesia degli anni innocenti e gai della mia fanciullezza trascorsi tra gli affetti della mia famiglia, o la poesia amara degli affetti perduti, che mi allietavano da bimba e che ora mi tornano al cuore con la tristezza del rimpianto.
Chi sa con quanta stanchezza, ma pure con quanta riconoscenza guarderanno il piccolo e tanto benefico strumento, il quale non potrà rispondere loro che con il suo modesto lucicchio! Chi sa quali parole direbbe d’incoraggiamento, di conforto, se potesse parlare, e quanto magnificherebbe la nobiltà del lavoro! Se noi lo lasciamo inoperoso l’ago arruginisce, e quindi facilmente si spezza; ed esso allora ci insegna, con la triste poesia delle cose morte, che se noi per inerzia non facciamo lavorare il nostro spirito, esso non si mantiene sveglio e lucido, ma poco a poco intorpidisce e in lui vengono meno quelle sue nobili potenze che ci conducono al buono e al bello.”
Il tempio della natura oggi appare devastato, frantumato, con l’ascia e con la scure…bruciato…distrutto; l’uomo, inebriato dall’orgoglio di sentirsi dominatore ed esaltato dal mito del progresso, aggredisce in modo irresponsabile le ricchezze della Terra. “Dove sono i placidi paesaggi della mia infanzia? Dov’è il silenzio della mia terra natìa?
Se l’uomo un tempo appariva minacciato dalla natura, ora è la natura stessa a essere minacciata dall’uomo, il quale plasma con le sue mani un mondo sempre più artificiale, e non sa più ascoltare il linguaggio genuino del creato.”
